Descartes a dit: "je pense donc je suis"! Je ne vous apprends rien, mais creusons un peu plus cette théorie.
Aujourd'hui il fait gris et froid, je suis seule au fond de mon lit sans personne pour me réchauffer les doigts de pied et je me sens vraiment comme Dunkerque. La zone indus' en moins.
Alors si je suis la logique Cartésienne, si je me sens comme Dunkerque, peut-être suis-je Dunkerque?!..
Ah! Descartes quand tu me tiens, comment veux-tu comment veux-tu?....
Je pense à Dunkerque donc je suis Dunkerque, concept dangereux... Et si je pense à Patrick Sébastien, donc je suis... Non je vais trop loin!!! Qui m'a traité de sophiste? Attention!...
Mais quelle autre meilleure façon de comprendre qui l'on est que de s'interroger sur ses propres origines? Ses origines et, de ce fait, ses géniteurs. J'ai lu récemment dans un ouvrage spécialisé traitant des relation sociales intergénérationnelles (cf: Cosmopolitan N° 12876), que nous finissons toutes par ressembler à notre mère! Ce à quoi je répondrais: "Mon Dieu, où est ce foutu du tube de Xanax!".
Comprenez moi, vous ne connaissez pas ma mère, mais sachez que l'infime possibilité de lui ressembler ne serait-ce que vaguement me plonge dans les tourments les plus infâmes, que même la fille de Valérie Damido ne connaîtra jamais!!!
Bon! Quelques précisions s'imposent afin de vous faire une vague idée de la génitrice. Imaginez Jackie Sardou, une bouteille de mauvais whisky à la main, enchaînant calembours et contrepètries, et ce, entièrement nue et vous approcherez vaguement de la réalité. Ordre d'idée...
Non je ne veux pas y croire, je m'y refuse. Je ne serais pas elle.
On est ce que l'on choisit d'être, et avec de la discipline, c'est faisable!
Quand même, j'aimerais bien voir la mère de Marylin Manson...
Vous, "baie exotique savoureuse, généreuse en saveurs complexes, ovoide ou arrondie, de 21 à 31 cm de long, à la pulpe comestible, pouvant peser jusqu'à 5 kilogrammes et renfermant de nombreuses graines noires", Vous "espèce endémique de la péninsule du Yucatan", vous avez par trois fois heurté les défenseurs d'une certaine idée de la Fraaaaaance et de l'aaaaart. Non par par votre style, charmant, votre humour, grincant, ou votre apparente facilité à maitriser notre belle langue. Non, vous, "fruit comestible du papayer, carica papaya, arbre du Mexique" vous piétinez des sanctuaires, vous brisez des idoles et finalement vous souiller de vos pieds, (froids certes mais surement sales), le rubicond de la pensée.
RépondreSupprimerNon, Dunkerque n'est pas la cité Kolkhozienne que vous décrivez. Cité froide et grise où déambulent des zombies prolétariens, bouffis par le fioul trop gras ingurgité trop vite dans l'humidité des bidonvilles ouvriers. Zombies allant au hasard de ce désert de béton en n'ayant qu'en tête les outrages libidineux (à cause du fioul voyons) qu'ils voudraient faire subir à la première âme venue ... s'ils pouvaient seulement mouvoir leurs corps rendus débiles par des marées décidémment trop sales et radiocatives... Mais non, voyez donc plutôt www.ville-dunkerque.fr, site qui vous expliquera que l'architecture locale n'est pas le fruit d'un culte étrange au béton mais bien de l'occupation allemande... mais ne nous égarons pas.
Non, vous ne pouvez vous emparez ainsi de Descartes, Vous, sophiste tropical (et donc surement soumis aux vers intestinaux). Descartes a soit dit en passant dit de bien belles conneries... "je pense donc je suis certes "mais aussi et ne l'oublions pas "il vaut rater un baiser que baiser un raté".... mais quand même c'est un génie qui a condamné à la non existence 53 % des votants de 2007, 51 % des téléspectateurs qui font du JT de Pernaud un olympe d'information, 100 % des amateurs des Enfoirés et 115% des gens qui pensent que Michael Jackson était un artiste. Non... cela ne se peut.
Non, vous ne pouvez, après avoir brisé l'architecture et la pensée, vous en prendre à la finesse, à la délicatesse et à l'humour en la personne de MMe Sardou. Cette enfant de la balle (pour ceux qui comme moi voit dans les Grosses Têtes un refuge des lettres et des arts plus sûr que l'Académie Française depuis que l'on y héberge un vieux président lubrique qui poursuit de ses fantasmes "queue molle" une belle princesse galloise avant qu'elle ne rencontre la 13ème pile du pont de l'Alma, bref bref bref).... cette enfant de la balle, en plus d'avoir jouer avec Clouzot, Lautner ou Berthomieu, a dans les veines l'ambroisie du génie, la sève de la création, elle est quand même la mère de Michel et la grand-mère de Romain Sardou (pardonnez nous nos offenses)... et ça meeeeeeeerde on rigole pas avec ... non mais, sans déc.
Voila, le fer a été croisé. J'avoue que j'aurais aimé vous voir vous abimer dans des mortifications et des prières d'action de grâce pour qu'un jour éventuellement les Dunkerquois, les Cartésiens et les amoureux des belles lettres vous pardonnent (qu'il est grand le mystère de la rédemption)... mais non. Je préfère de loin, vous signifier ce que dit une encyclopédie en ligne bien connue sur la papaye et sa contribution au fondement de la civilisation: "A l'époque précolombienne, les peuples de la Caraibes, utilisaient la papaye verte en cataplasme pour les zones rougies de la peau et contre les troubles intestinaux. Pour amollir la viande crue ils l'enveloppaient dans des feuilles de papayes. Enfin, les graines étaient utilisaient comme vermifuge et le jus étaient traditionnellement utilisé contre les coliques"... No comment
Sur ce bien à vous et de grâce écrivez.
..... un mec qui s'est marré